* * *


Все как-то на бегу. Работа. Быт.
Рабы – не мы. Но неприятен вид
и день и ночь гарцующего в поте.
Ложатся плотно пыль из-под копыт,
и перхоть времени, и ржа обид
на бледные парсуны в переплете
свинцово-скучной логики борьбы
с собой и с тем, чему мы не рабы,
или Кому? Успеть бы до заката,
рассвета, лета, осени, трубы
иерихонской. Вечно это «бы»
и мерзостно, как средняя зарплата.
Все на бегу: зима, весна, война,
очередные муж или жена,
загадочные сумрачные дети,
пустая сытость хлеба и вина,
пустые бредни – и опять война
за хлеб, вино, детей, за все на свете.
Все сложно. Ускоряя нервный шаг,
наматывая годы на косяк
дверной, спешат во мрак часы стенные.
И ты спеши, товарищ мой. Всех благ.
А тот, Кому – да не подаст нам знак,
что на исходе наши проездные.